Я и мои загоны по поводу качества моих фиков — это вечная и крайне трагичная история любви. В те моменты, когда я не склонна особенно предаваться самоуничижению, я считаю себя автором средней руки. Считаю, что неплохо "чувствую" персонажей, более-менее грамотна, у меня бывают в текстах удачные моменты. Но чтобы написать по-настоящему хороший фик? Банально недостает писательского таланта. Но поскольку я в глубине души перфекционист, этот недостаток пытаюсь компенсировать тщательной редактурой, что, если быть откровенной, на самом деле не сильно идет на пользу (в первую очередь моему психическому здоровью). Свои черновики я перечитываю с большим удовольствием, чем опубликованный вариант.
И вот что интересно, в последнее время меня как-то... отпускает? Почему я не могу опубликовать незаконченный сборник драбблов, написанный для того, чтобы тупо скинуть хедканоны и фантазии? Почему я не могу опубликовать старую работу, сырую и нелогичную, но в которую я все-таки в свое время вложила душу? Почему не могу опубликовать полнейший крэк?
На любой, даже самый низкопробный текст находятся свои читатели. Некоторые работы стоят того, чтобы их вылизывать. Но иные? Иные созданы для того, чтобы развлечь себя долгим осенним (при желании можно выбрать любой другой сезон) вечером, не обращая внимания на мелкие недоработки и (местами) отсутствие логики.
So there. Мне определенно надо расслабиться и по-меньше переживать, что скажут люди. Главное не забыть этот совет до завтра.