So here is the thing. Я пишу фик, который, в сущности своей, является коллекцией всех возможных клише, штампов и личных фетишей (причем, будьте уверены, мои на удивление скучные). Я не продумываю сюжет, не всегда слежу за логикой и хронология скачет, как ей нравится. Я пишу его, в сущности, чтобы просто писать (и погладить по ходу парочку кинков).

При этом.

Я смотрела, в какое время будет восход солнца в конкретных числах в районе штата Миссури.

Я потратила половину флакона лавандового масла на следственный эксперимент (и нет, он не о том, о чем можно было бы подумать, исходя из упоминания клише и штампов, мне дорого мое здоровье).

Но когда вчера я всерьез раздумывала пролить на себя пиво для полноты ощущений? Это был перебор.

I'm so fucked.